— Дело в том, что мужчинам не нужны ни художницы, ни музыкантши, им нужна просто женщина, причем без затей… Послушайте, я до сих пор не знаю, как вас зовут.

— Берта.

— Понятно, тогда и я Гретхен.

— Но я серьезно.

— Хорошо. Так вот, Берта, вы намного старше меня, я знаю, вам неприятно это слышать, конечно, но как же так получилось, что вы, прожив так много, не поняли самого главного? Миром движет мужчина. Мы их сопровождаем. Но мы должны со вкусом их сопровождать… понятно, куда, да? — Она засмеялась.

Берта поняла, что Анжель тоже опьянела.

— Сейчас я принесу тебе альбом Ренуара.

— Можно съесть еще пару слив?

— Конечно. Смотри, вот репродукция номер 63 «Спящая Анжель». Подожди минуточку, фотография выпала…

— Кто это?

— Мой принц.

— Красивый. Ой, вы его испачкали жирными пальцами…

— Ну и пусть, главное — не испачкать альбом.

— Берта, этого просто не может быть!..

— Ну что, я же говорила! Похожа, верно?

— Не то слово. И спит. Знаете, а я бы тоже не прочь поспать. Я вообще люблю спать.

К тому же устала смертельно. Мама говорит, что я жадная до денег и себя не жалею. Я и сама не знаю, зачем так много работаю. Это как наркотик. Берта, — вдруг неожиданно спросила она, — а у вас есть шляпа?

— Конечно. Правда, она дачная, но зато с цветами.

— А полосатые носки? И красное кресло?

— Анжель, я поняла тебя! Подожди немного, не засыпай, я принесу сейчас серого соседского кота, и будешь прямо как живой портрет…

— Анжель, ты уже спишь?

Анжель поправила непослушной рукой шляпу на голове, хотела прикрыть сорочкой плечо, но не смогла, белый батист скользнул с плеча, открыл грудь, ровно вздымающуюся в спокойном глубоком сне. Заснул даже кот, его тонкие длинные усы были вымазаны утиным жиром…

— Анжель, подожди, не засыпай, мне нужно тебя много о чем расспросить… Скажи, очень тебя прошу, почему я не нравлюсь мужчинам? Почему ко мне не приехал принц?